Para nosotros, los riders del Litoral, el surf es un camino; una ruta de un solo sentido que se inicia en la decisión de cambiar de vida y no conoce fin.

Sin surf, nos acobardaríamos, seríamos iguales a todos los demás. Con surf, somos poderosos. Somos de verdad. Tenemos algo a qué aferrarnos cuando la cosa se pone fea. Y vaya que se ha puesto fea. Por eso surfeamos.

En la ola no hay cuentas de luz ni tarjetas de crédito. La ola reina en el ahora. Hay instinto de lobo marino. Ni after office ni charlas de autoayuda. Ni la última novedad tecnológica. La única tecnología es el leash amarrado al tobillo.

El surf es para nosotros la bandera enterrada en la cima del monte que marca nuestra soberanía sobre el mar. O más bien del mar sobre nosotros.

Cada ola nos devuelve la dignidad perdida en toda una vida fingiendo que no éramos surfistas, o pescadores, o recogedores de huiros, que es lo que somos con orgullo y nos llevaremos a la tumba en caso que el Estado no permita a nuestros hijos esparcir, como sería natural y lógico, nuestras cenizas sobre la superficie de las playas que amábamos.

¡Los poetas abrieron sus criptas submarinas para que de ellas salieran los surfistas! Las quillas de nuestras tablas surcan lo que trae de vivo el mar desde latitudes infinitas. Coleccionamos mascarones de popa. Nicanor Parra mandó de una PLR a un surfista por un tubo. Huidobro cantó la ola y la marejada se produjo.

Escribir es resistir. Surfear también.